Algo habita en el alma,
un tren que nunca encuentra su estación.
No temo al miedo de la espera,
al sutil avance del olvido en los raíles,
a la herrumbre, al oxido que desvela la verdad última.
Hay copos de nieve en mi memoria.
El frío de mis manos sólo me recuerda la infancia.
Tras de sombras de perfumados días no regreso,
ya he visto en sus ojos la miel de la derrota.
"Pareces cansada" pude decirle en el silencio,
más como la muerte, la sonrisa de un debito
no hiere, tan sólo es un poco más de tristeza.
El domingo es un maldito día.
Me trae sus gramos de indiferencia
mientras oigo el tañer de las campanas.
F
3 comentarios:
Hoy tu poema me llega muy dentro sobretodo esta frase
"Algo habita en el alma,
un tren que nunca encuentra su estación."
Algún día digo yo..aparecera esa estación..
Besos poeta
Sí, en domingo, como en vacaciones, tienen licencia para regresar los demonios.
Besos nocturnos de domingo (cuando ya el día parece otro).
A veces somos tren que no llega.
Otras, viajeros que esperamos a ese tren.
Pero siempre buscando o esperando.
Abrazos.
Publicar un comentario