No puedo...

No puedo ser más verdad que mis palabras.

Soy de la distancia...

Soy de la distancia, los milímetros que precisa tu cuerpo para respirarme en estas noches donde el verano es la urgencia y la palabra. Un muelle tiene tantas veces nuestros nombres como esta cama que habitamos en secuencias relativas y que suena con el tilde de una campana cuyo bronce nos desconoce pero que es la lengua de un fuego eterno o el lado más duro donde se esconde la luna. Trae la penumbra un silencio orgánico que cuenta las catorce veces que respiramos por minuto o el faro que guía el barco del insomnio, la línea roja donde nos afanamos en ser los héroes de un viejo comic del que ya sabemos que no tiene buen final.

F

¿Dónde...

¿Dónde tuvo su afán la línea roja?




F

A veces...

A veces he sujetado con mis manos cometas, preciosas construcciones de papel que elevaba al cielo en los fértiles días del primer verano, cuando todavía estaba cerca la primavera y soplaba un viento por las tardes que dejaba soñar con ellas, si he de decir la verdad de estas cometas lo más hermoso era sentirlas alejarse de uno, soltar cuerda y verlas hincharse con sus vivos colores al cielo, entonces sentía la punzada de esa lejanía y como tiraban de mis manos como queriendo irse tan lejos... yo tenía que apretar fuerte para que no se me escaparan y se perdieran...y sabía que tenía el poder de hacerlas volver poco a poco...Todavía me siento así muchas veces, aunque ahora veo las cometas en el cielo y me sonrío...sé de tantas perdidas y de tantas derrotas que hasta es dulce la sensación de ver volar la vida en manos de otros y en medio de un cielo azul con cirros blancos cuando todavía es el primer verano.

F

No dirime el tiempo los pasos de tus dedos

No dirime el tiempo los pasos de tus dedos,
ni siquiera te espera detrás de cada sombra,
para decirte, sobrepasada la hora de la luz,
que eres parte del silencio con que habitas la casa,
pero sabes bien cuando tus yemas se pronuncian en mi piel
que a escasos centímetros de esta algarabía,
empapándonos como la lluvia de verano,
hay un fugaz instante en que somos del fuego,
lo escaso, lo atávico, lo hiriente,
el fiel reflejo donde tus manos
desatan el viaje y se hacen pájaros de la noche.

F

Para amarte en silencio

Para amarte en silencio,
como a un cuadro de Cézanne,
me hace falta luz y distancia.

F

Nini Rosso...Il silenzio

Hoy...

Hoy te podría amar como se ama
lo que apenas conocido es tuyo,
sencillamente,
en mitad de este tiempo nuestro,
cuando el mundo calla
y tú y yo apenas somos dos sombras
recortadas en mitad de una cama deshecha.