En torno a tus palabras
circulaba el aroma pretérito del parque,
su lluvia constante e indecisa
traía a mi memoria el otoño
en su cúspide, vencido ya noviembre,
cuando me hablabas del amor
y los desiertos del alma.
Tenías una mirada de hojarasca
y tu jersey negro de angorina,
largo hasta casi las rodillas,
con ese peinado de flequillo
sabía al aroma de nouvelle gauche francesa.
Quizás eso me impresionaba más que tu cuerpo,
el cual me deleitaba en aprender
en las lecciones de latín de tu buhardilla.
¿Dónde estarás ahora?
Nunca supe más de ti...
Sí, quizás fuera eso lo que más me hace recordarte,
ese viejo jersey negro de angorina.
F
6 comentarios:
:-)) oye...que me ha encantado...la foto me ha llamado la atención, pero el poema la ha eclipsado.
Un abrazo
Bueno, a veces, un recuerdo aparentemente trivial guarda algo especial de nosotros mismos y eso hace que quede insertado en la memoria.
Besos
Deslizándome en tus palabras, puedo hasta sentir ese viejo jersey negro de angorina. Es increible, pero mucha veces hay imágenes y texturas que son imborrables. O un perfume, que por más que pasen los años uno lo reconoce así este caminando en una calle colmada de New York o Japón.
Un abrazo.
Maya
La foto es bella, hermosa y tus palabras acopladas te recrean un romanticismo perfecto...
Por ti, me quitaría el jersey, mi Fer...es broma de regreso...
Besos, monique.
Aquellos recuerdos imperdibles, atados al corcel de los años. Abrazos.
¿dónde estará ese jersey?
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