He perdido la cuenta de las cosechas desde que te fuiste. Y son incontables las noches sombrías de lecho vacío, encogida sobre tu recuerdo. He allanado, con mis propios pies, el sendero silvestre hasta la bahía de tanto recorrerlo en busca de los navegantes que arribaban, creyendo que en cualquiera de ellos reconocería tu rostro.
Un ciclo tras otro, mis entrañas se han ido ajando a la sombra de tus proezas. De norte a sur, los poetas loan tu astucia. Cantan tus hazañas en tierras de Cíclopes y hechiceras. Ogigia es mi último calvario.
Un día despertarás del sueño de los dioses y regresarás a casa, viejo y cansado. Lo sé.
Al albor de la noche he alimentado la hoguera con el telar de mi desdicha. No serán mis dedos entumecidos de tanto tejer y destejer el sudario de tu padre los que alivien tu reposo de guerrero.
Me voy de Ítaca.
Madame X
6 comentarios:
De nada sirven las hazañas ni las alabanzas a la pareja si no necesita estar con uno. Mejor irse.
Abrazos
Alba
Un texto maravilloso. Yo también me iré de Ítaca...
Besos
El hastío nos confunde y nos aleja, sólo la distancia puede hacernos meditar y volver, o no.
Un abrazo.
No dejo de estar atónita ante un relato de semejante calidad literaria. Una letanía de reproches que hundiría al mas vanidoso de los mortales, pero que con esta finura de narración le arrancaría un aplauso y una reverencia.
No dejo de estar atónita ante un relato de semejante calidad literaria. Una letanía de reproches que hundiría al mas vanidoso de los mortales, pero que con esta finura de narración le arrancaría un aplauso y una reverencia.
Suena terrible.
Terrible y bello como las despedidas tras el desencanto.
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