La inmensidad puede ser mi mano cerrada llena de arena.
Subo desde el suelo a la torre donde prendo el ángaro.
Hay nieve en las cumbres.
En mi memoria todo se hizo del fuego del silencio
El viento es un cuchillo que habla el idioma del acero.
He sembrado luces en el estribo de la tarde
y las nubes guardan la llave para ahogar las emociones en su viaje al este.
f.
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