Dime algo que no sepa, estás en confianza, el bar casi vacío, ya sabes nadie nos molestará hasta dentro de una hora cuando cierren y nos pongan las sillas levantadas sobre las mesas vecinas. Suena Eric Clapton lejos, no lo escuches si te pone triste y dame tus pequeñas manos que están frías como la noche, esta noche de invierno en que el viento es demoledor y nos deja más tristes, más silenciosos, más náufragos que nunca.
Bebe a sorbos el penúltimo ron, deja que mis dedos te acaricien, que los pase por tus labios como queriendo borrar esas palabras duras y cuéntame como vas a superar la lenta monotonía en que te ahogas o este pasar la vida sintiendo que todo está a punto de desmoronarse como un castillo de naipes…cuéntame y siente como el ron te reconforta aunque sea un momento y como mis manos te dan un poco de esta sensación que nos une en una noche cualquiera de marzo.
Bebe a sorbos el penúltimo ron, deja que mis dedos te acaricien, que los pase por tus labios como queriendo borrar esas palabras duras y cuéntame como vas a superar la lenta monotonía en que te ahogas o este pasar la vida sintiendo que todo está a punto de desmoronarse como un castillo de naipes…cuéntame y siente como el ron te reconforta aunque sea un momento y como mis manos te dan un poco de esta sensación que nos une en una noche cualquiera de marzo.
F
4 comentarios:
Triste, pero me agrada, se adapta perfectamente a mi estado de ánimo, no lo altera en absoluto.
Besos.
Tanta tristeza y dulzura...y el viento sigue.
Un beso, Fernando.
Triste sí, la melancolia rezuma en esa barra del bar.
Es curioso como los paisajes del corazón salen a borbotones por las letras como arañas que quisieran formar su red y atrapar al corazón en ella.
Hay poetas de la noche, de las tabernas, como también hay poetas que aman la moda gotica con sus calaveras, ataudes y labios negros. Y hay poetas del color y de la alegria.
Un abrazo en el desamparo noctambulo que se respira en esta prosa poetica
Con la compañia, con el tacto. Parece un buen comienzo.
Un abrazo
Alba
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