Nunca me dice su nombre...

Un día de muelles tiene en el invierno la bruma,
el débil sentido de la lluvia,
su ardor de cascabel,
el lado de un sueño invertebrado,
la máxima expresión de la calumnia.
He abierto la puerta y ha entrado ella,
trae una gabardina marrón y un vestido negro,
el frío se demora en su mirada
mientras como un gato se desnuda delante de mí
y fuma uno tras otro cigarrillos rubios.
Coge de mi cartera su precio exacto
mientras con las volutas del humo me cubre de deseo.
Lo mejor de su nombre es que nunca me lo dice.

F

Entonces no hubo fuego éramos el fuego

Entonces no hubo fuego éramos el fuego
y el bosque y los pájaros incendiados.
Tu cuerpo era agua de lluvia entre mis dedos,
el mío piedra de silex agrietando tu carne,
entrando en los silencios,
muriendo en cada embestida por ti.


Nunca pensaste que el agua de tu cuerpo
fuera a incendiar las sábanas.
Nunca dijiste en voz alta aunque lo pensaste:
“este hombre es un huracán que me perturba,
me hiere en el lado más fértil de mi cuerpo,
en el lugar inequívoco donde soy mujer,
hembra dulce y deseosa de sentir el fuego
y la eternidad de su cuchillo”.

F

Abre

Abre el surco de la piedra...
unos dedos encendidos son el buril
que te recorre y te talla
en la senda imprescindible del deseo.

Quique González - La ciudad del viento

Habito la ciudad del viento y el cierzo todavía no se pronuncia sobre tu nombre.

Zbigniew Preisner - Road

Cantó el amanecer y sólo fue un largo lamento de ausencias

Ebrias

Ebrias en la espera cruzan tu cuerpo mis manos,
ahora todavía es un viaje de promesas.

F