Desnuda serás como la nieve
un copo tras otro fundido entre mis dedos.
Hay ardientes cálices donde beber veneno
y un sudor de llamas ilumina la noche.
Detrás del alba
un reguero de susurros me abandona,
las hélices del tiempo
huelen el incienso,
a veces,
cometen el error de traerme flores.
Ebrio del color de las corolas
aún quedan cenizas en el jardín dormido,
mis manos guardan rastros de la luz
que la noche dejo entre nosotros.
desnudo andarás sobre la nieve
ResponderEliminarfundiendo la noche con veneno
el alba sin flor de incienso
se hará cenizas en las manos
O como niebla que reviste la dureza con blandura.
ResponderEliminarA veces sólo basta desnudar para que todo se aquiete.
Abrazos.
Esa desnudez en la nieve, hace que las manos se conviertan en fuego. Abrazos.
ResponderEliminarVestir con la blancura de la nieve, con la blancura de la luz, la desnudez de una piel.
ResponderEliminarVestir su cuerpo y la nieve con tus palabras.
Un abrazo.
Es como un círculo, una espiral la vida, los restos de la noche inician con sus rastros de luz el día. El día a su vez nos mostrará el color de las flores que abrigaremos como incienso para aromar la noche.
ResponderEliminarHermoso recorrido, siempre parecido y siempre distinto.
Besos, mi amigo.
¡¡Magnífico!!
ResponderEliminarNo es error que las flores te lleguen...
ResponderEliminarHay un dulzor implacable enterrado entre los versos, imposible no beber el nèctar.
Màs besos, Fer.
"A veces, cometen el error de traerme flores". Genial, Fernando.
ResponderEliminarBesos